Puta que pariu! Morreu Dercy Gonçalves

Morreu ontem, aos 101 anos [ou 102, como sustentava], a mãe da comédia brasileira, a dama da espontaneidade e do bom humor. E eu jurava que a Dercy ainda ia me enterrar. Que porra!

Pra recordar, destaco dois vídeos que publiquei recentemente no YouTube com participações da atriz na TV:

Nada Além da Verdade [SBT]

Inclusão [TV Câmara]

Surata Vespertina

Em Nome de Allah
o Clemente, o Misericordioso
é que eu decido rogar
do meu jeito teimoso

Pelas contas do masbaha,
peço ao Deus do Islã
que renove a minha garra
na chegada da manhã.

Dai-me força e coragem
E me faça caminhar.
E se as areias, em miragem,
Desejarem me enganar,
Concedei-me malandragem
Ó indulgente Allah!

Que sejam minhas preces
Audíveis ao teu tímpano
Se é que te compadeces
Deste teu filho do Líbano.

Pelas páginas do Alcorão
E daquilo que lá contem
Escutai minha oração
Agora e sempre. Amém!

Viu? Avise!

Lucas desapareceu no dia 21 de junho de 2008, quando saiu para brincar na rua com o irmão, Caio Pereira, 8, no Jardim Beatriz, periferia de São Carlos [232 km da capital paulista]. Os dois meninos e a mãe, Marcelene Érika Pereira, se mudaram no começo do mês para a cidade.

As informações sobre o menino devem ser passadas para a DIG de São Carlos pelo telefone [016] 3374-1596

PoMSN [Autopoema]

Sou neto de Toufic Sati

que me deu o sangue árabe

e a coragem do combate.

Sou descentente primeiro

da incansável professora

e do laborioso pedreiro.

Sou Fábio Alexandro

e Sexugi por sobrenome,

ao qual peço que se some

adjetivos de fé, de luta:

Brasileiro, Peabiruta.

Se as linhas que formato

te fizerem algo bom,

por favor, entre em contato:

sexugi@hotmail.com

Morada

Minha casa é um recanto do mundo
a doze passos do coração.
É horta fértil, jardim fecundo,
pelos Campos do Mourão.

Minha casa é colo e cafuné,
é cheiro de mate e pão caseiro,
é força e vida, vigor e fé
que canta o sino de Engenheiro.

Minha casa é abraço apertado
onde a Gralha Azul fez ninho.
É beijo tímido, apaixonado
nos cafezais de Sertãozinho.

Minha casa é floresta que se avista
da janela velha rindo à toa.
É semente nova que o altruísta
acomoda e rega em terra boa.

Minha casa é pinheiro, é cipestre
que penumbra, em trilha oportuna,
os tapetes do ipê roxo, flor silvestre
nas calçadas de Araruna.

Minha casa tem gosto de Carneiro ao Vinho,
Sabor sagrado, segredo sangrado no sul.
É terra rubra que pinta o pé pelo caminho,
é sossego, saudade e sol. É Peabiru.

Amor-Metade

Não há amor impossível.
Há sim somente amor
ou seja lá o que for
que faz o homem mais sensível

Não existe amor platônico.
Há sim amor covarde
que encoberto, sem alarde,
deixa o bem para mais tarde.

Também não há sinceridade
em quem se faz indiferente.
Pois se esconde o que sente,
faz do amor, amor-metade.

Como folha solta ao vento,
assim a vida nos empurra.
E é das coisas a mais burra
dissimular o sentimento.

Porém se a ousadia
beija o coração humano,
torna o fardo leviano
e mais pesado, todavia.

Mais inculta e menos bela

A língua camoniana mais uma vez vai ser mudada pelo acordo ortográfico. Trata-se duma mudança besta, desnecessária, completamente dispensável tanto do ponto de vista político e mais ainda do cultural e lingüístico. Digo isso porque não é concebível que, diante da fartura de discussões acadêmicas sobre a natureza da língua e da repercussão que essas mesmas discussões costumam ganhar, aceite-se tão passivamente que meia dúzia de políticos venham nos dizer como devemos escrever nossa própria língua-mãe, sob o pretexto de dar maior visibilidade à língua no mundo moderno [como se o mundo e mesmo os próprios países afetados pelo acordo estivessem lá interessados na unificação das grafias].

A língua é em si mesma. Tem vida própria. E como tal, deveria ser soberana, imune às imposições das frescuras dos políticos. A ortografia e as estruturas gramaticais deveriam acompanhar o curso natural da vida de uma língua e não podem estar sujeitas ao autoritarismo de pseudolingüistas bajuladores do poder de Brasília/Lisboa [porque só pela puxação-de-saco é que conseguem estuprar nossas gramáticas, impondo à força, artificialmente, aquilo que pela via das idéias são incapazes de fazer].

Insisto: a língua é em si mesma. E, sociolingüisticamente, é bobagem pensar que brasileiros, portugueses, moçambicanos, angolanos, guineenses, timorenses e são-tomenses, que têm culturas completamente diversas, vão falar de modo uniforme, como pretendem os caras do poder. Não farão isso, porque o que difere esses gentílicos em relação à língua comum vai além da grafia: está na gramática natural, nas expressões usadas que são únicas para cada um deles. E não adianta usar sebentas pirosas para defender essas injunções, dado que o tal acordo, pra mim, vale menos que uma chávena de bica numa locanda de bairro de lata ou uma bacorada que um tulho qualquer conta. [Não entendeu? Quem sabe o acordo ortográfico ajude você! Já que é exatamente isso que pretende o tal tradado.] Pois bem, se a gramática não suporta todos os fenômenos lingüísticos, tampouco a legislação dá conta das diversidades gramaticais profundamente enraizadas nos países cujo português é a língua-pátria.

Esse tratado político – estrita e unicamente político – me causa freqüente enjôo [com trema e circunflexo, claro!] porque todos os países envolvidos, até mesmo Portugal, têm assuntos mais urgentes para tratar. E, a despeito do acordo, vou continuar rabiscando como aprendi. "Graphar é a vingança", como diz bem o poeta João Filho.

Uma coisa é certa: o acordo ortográfico vai deixar o famoso poema de Olavo Bilac desatualizado.

Xícara

JJ 3054

— Desacelera, desacelera!
— Não dá! Não dá!
— Ai meu Deus!
— Pô, meu. Varou...
— Vira, vira, vira! Vira, vira, vira... [Barulho do choque]

O diálogo desesperado acima, registrado na caixa-preta do Airbus 320 da TAM, foi levado ao ar pelo Jornal da Record de ontem, que mostrou ainda que o descumprimento de uma norma foi determinante nesse acidente aéreo que deixou 199 mortos [entre os quais, a peabiruense Zenilda Cunha].

Zenilda, com a família. Estavam todos no avião da TAM.

Foto: Peabiru.net

A reportagem exibiu também as pilhas do inquérito policial que já têm mais de 13 mil páginas. Nelas, consta o depoimento do tenente Gilberto Schitiini que, na época, era gerente da Agência Nacional de Aviação Civil. O tenente faz referência a uma determinação acordada numa reunião em 13 de dezembro de 2006, entre a Gol, a TAM, a Bra e a ANAC, proibindo o pouso de aeronaves com reverso pinado [travado] em pista molhada no aeroporto de Congonhas. Se essa norma tivesse sido levada em consideração, certamente a maior tragédia da aviação brasileira teria sido evitada.

Eu estava na Itália quando o acidente aconteceu, participando dum congresso. Além da tristeza que certamente arrebatou o Brasil inteiro, senti uma vontade tremenda de voltar para casa. [E ali, bem longe da Pátria, eu entendi e senti pela primeira vez o que talvez signifique Pátria.]

Voltei dois dias depois, conforme previsto.

Desembarcando no Aeroporto do Galeão, no Rio, me vi no meio dum caos duzinferno: tive que encontrar, no meio daquele vuco-vuco insuportável, a agência da TAM para, finalmente, embarcar pra São Paulo. Aconteceram algumas coisas engraçadas que prefiro não escrever aqui para não perder o foco do assunto principal. Mas, caso queiram saber, me adicionem no MSN [sexugi@hotmail.com].

Pois bem, cheguei a São Paulo ainda à noite, onde era visível o abatimento das pessoas. Era como se todo mundo tivesse perdido um familiar naquela maldita aeronave.

Eu estava de volta ao Brasil, de volta à minha gente, à minha língua [com suas crases facultativas antes de pronomes possessivos]. Mas também de volta ao Brasil da impunidade, do conformismo, do descaso, do jeitinho.

Um ano depois, aquilo que não precisava mudar, mudou: o acento agudo nos ditongos abertos e nas proparoxítonas precedidas de ditongo; o circunflexo em palavras com hiato; a maioria dos hifens; o acento diferencial; e o trema [até meu querido trema] já estão todos no Airbus 320 do acordo ortográfico, prontos pra lançar vôo.

Enquanto isso, na Sala da Justiça [ou da Injustiça], a fome, a miséria, o desemprego, a impunidade, a corrupção [a putaria escancarada da corrupção], o analfabetismo [das letras e da política], a desordem, a estupidez e o caos continuam mais vivos do que nunca, bem seguros, em terra firme. A morte, paradoxalmente, também continua viva.

Vive. Mas a esperança também.

O rosto de Deus está feio

Na Festa do Carneiro no Buraco em Campo Mourão, uma adolescente de 15 anos foi assassinada com um tiro na cabeça. No último sábado, em Peabiru, um jovem foi morto com vários tiros em plena luz do dia. Seu assassino é jovem também. Poucas horas depois em Campo Mourão, um rapaz de 21 anos foi assassinado a pedradas.

Diz um cantor católico que Deus tem o mesmo rosto da juventude.

A cara de Deus, então, está desfigurada.

Ele está feio!

Altino Pipoqueiro

Lá vem Seu Altino
Trazendo pamonha
Pode pegar, ô menino!
Não tenha vergonha!

Me vê duas, Seu Altino
E dê o troco de paçoca
E assim segue seu destino
O vendedor de pipoca

Saudades de Chiara

"Nada do que é feito por amor é pequeno."
[Chiara Lubich]

Balada do Poeta Biruta

Se insano é Olavo dos Guimarães Bilac
Com seu "Delírio", sua "Via Láctea"
Sensatez de que serve? Mate-a!
Havendo, pois, quem me ataque
Por dizer que falta um parafuso
Em Fernando Pessoa de Portugal
Ou por chamar Camões de anormal
Imprudente que sou, escuso.

Tem senso Drummond de Andrade
Dizer que há gente com cheiro de cafuné?
E agora, José?
Agora é loucura, genialidade!

Poesia é o hospício d’alma
Hospício que não sana, vicia
Il cui Dante portò dal cielo della pazzia
Dal cielo che mi rubba la calma

Até Kolody, minha favorita
Na brevidade dos haicais
Mostra que não são normais
Os namorados da escrita

E se divago em tom introspecto
Rabiscando sob tensão metalingüista
É que ainda há quem insista
não ser louca Clarice Lispector

Palavra inútil e filadaputa
Derramo agora em meu teclado
Poema sem jeito, inadequado
Inquieto, peabiruta

Sou louco, sim, sem exceto
Como louco é Miguel Sanches Neto
E se também o é Alex Dancini
Haverá quem me recrimine?


___

P.S. Escrevi esse poema pensando numa afirmação do poeta ararunense Alex Dancini [sobrenome cuja pronúncia eu pensava que fosse "Dantchini"] que, comentando a postagem anterior a essa, disse: "Escrever aquilo que está na mente é o início da corroboração de que se é um pouco louco".

Depois duma breve discussão comigo mesmo, concordei. Sou doido, biruta. Reconheço.

Fila do mercado

Encontrei de manhã minha ex-professora na fila do supermercado. Ainda bem, porque fila de mercado no sábado é um pé no saco, um verdadeiro exercício de paciência/penitência. Relembramos as aulas, as minhas teimosias, os teatros cômicos, os projetos e outros assuntos do gênero, com boas gargalhadas. Por fim, elogiou meus rabiscos neste espaço e me fez uma pergunta simples mas que me deixou encucado:

— Por que você escreve?

Ainda bem que era a minha vez de passar pelo caixa, e pude escapar da resposta. Isso é lá pergunta que se faça, profª Marilene? Hehehe.... Escapei da resposta, não do questionamento. Mas, como assim, "por que eu escrevo"? Tenho que ter motivo?

Escrevo porque gosto de escrever. Melhor, de rabiscar. Rabisco, rabisco, finjo que escrevo. É só fingimento. Mas, fico satisfeito.

Rabisco não "porque", mas como quem escreve e joga no mar mensagens dentro de garrafas. Não existe um porquê. É assim mesmo, à toa. O que existe sim é uma expectativa – boba, talvez – de que algum curioso com espírito sublime [porque só os curiosos com espírito sublime valorizam essas que a maioria chama de coisas de quem não tem o que fazer] abra essas garrafas, leia meus rascunhos, e pense. Expectativa, não porquês.

Só isso.

Mens sana

Você tem uma mente poluída? Ficou em dúvida? Então assista ao vídeo com desenhos infantis do cartunista Mauricio Ricardo e responda.

Versos para uma flor despedaçada

Passano i giorni sotto il cielo di Peabiru
E rimango ancora io qua giù
Passano, ma non sono capaci mai
Di far passare la mancanza che fai
Dentro me ancora di più

Quando il piazzale attravesso
Che oramai non è lo stesso
Penso di sentire tuo sorriso
Bello ed unico sul tuo viso
Di cui mi ricordo spesso

Vita, gioia, forza e coraggio
Van via subito con i venti di maggio
Ma giacché il destino, o fiore spezzato,
Ha voluto coglierti per lasciarl’ ornato
Non posso che farti un ommaggio

Ommaggio in italiano, lingua della malinconia
Sentimento che contrasta con la tua allegria
Perché la nuvola fredda che ha lasciato soli
I tuoi amici, cara Tatiana Maioli
Soffia ancor oggi nostalgia...

Grades na catedral

Quer dizer então que querem pôr grades e a polícia para afastar os mendigos dos arredores da catedral de Campo Mourão? Já tá podendo isso agora? Não foi a Igreja na América Latina que assumiu em Puebla uma tal opção preferencial pelos pobres; e, mais recentemente, em Aparecida, exigiu fidelidade a essa mesma opção? Como é que alguém que comunga nessa mesma Igreja e que vive numa das regiões mais pobres do Estado [conforme o próprio Dom Mauro atentou tempos atrás] pode agora sugerir um "apartheid" desses na Sé da diocese? Não consigo ver lógica nenhuma nisso.

Os carros do estacionamento estão sendo riscados? Contratem um guarda, oras! Afinal, católico que paga impostos também paga dízimos. Os menores e os pedintes causam problemas à catedral? Pois então que a catedral faça um trabalho social que os contemple, que lhes dê oportunidades, que os evangelize, que faça valer a caridade.

Do contrário, rasguemos os documentos do episcopado latino-americano! Do contrário, rasguemos o próprio Evangelho! Porque separar a Igreja dos pobres é separá-la de Cristo. Numquid Christus Iesus cum pauperibus non ambulabat?

Oração

Como Helena Kolody,
Quero, Senhor, lhe pedir,
Que eu também seja bom,
E minha vida seja um dom.
E se eu não souber deixar claro
O céu de quem vive sem amparo,
Dê-me um coração atento
Ao alheio sofrimento.
E não permita, por favor,
Que eu recuse dar amor
A quem padece no lamento.

Primeiro de maio de 1980

Somos os filhos da revolução

Somos burgueses sem religião

Somos o futuro da nação

Geração Coca-Cola...

Nos versos de Renato Russo, um retrato da juventude dos Anos 80/90, da minha geração.

Uma geração superficial? Talvez. Porém, há uma tremenda profundidade no nosso superficialismo. Sabemos tudo mais ou menos, mas agimos com a convicção plena de que sabemos tanto ou muito mais que os outros. Minha geração porta um oceano de contradições, uma enciclopédia de perguntas com trocentos volumes. Perguntas que ninguém tem saco ou coragem de tentar responder. "Você espera respostas que eu não tenho. Mas, não vou brigar por causa disso..." E, mesmo quando os "respondendores" arriscam rascunhar alguma resposta diferente daquelas que formularam antes, mesmo assim, a gente não aceita.

A minha geração é aquela que busca novos valores. Ou melhor, busca uma forma menos hipócrita de viver os mesmos valores eternos. Valores que incomodam e que não nos deixam estáticos, mudos. [Se bem que, no fundo, bem no fundo mesmo, somos tão incoerentes quanto os respondedores, mas com a coragem – às vezes, ingênua – de protestar, de encarar quem pode mais, de falar alto quando preciso, de assinar contestações e rir de tudo depois, com uma Skol bem gelada, mas sem espuma].

Minha geração, embora não pareça, é moralista e exige coerência de comportamento nos respondendores, quando percebe algum sinal de fingimento. Agride, denuncia, berra e sai de boa depois, com a tranqüilidade própria dos jovens da minha geração, ouvindo Legião bem alto no MP4 paraguaio. "E há tempos nem os santos têm ao certo a medida da maldade. E há tempos são os jovens que adoecem..."

A minha juventude relativiza absolutismos e absolutiza o relativismo. Mas, mesmo assim, demonstra uma inquietação espiritual, de tal forma grande, que necessita demonstrar carinho, admiração e até uma certa veneração por pessoas capazes de viver [mesmo que de modo absolutista] paz de espírito e de transparecê-la aos outros. "Quem me dera, ao menos uma vez, entender como só Deus ao mesmo tempo é três. Esse mesmo Deus foi morto por vocês, é só maldade então deixar um Deus tão triste..." É, em suma, a geração que pede a Deus que Deus exista. Mas que dorme no meio da oração.

Minha geração é aquela que escreve à meia-noite um texto sobre a própria geração, lê de relance, toma um copo de Nescau gelado pensando se vale a pena publicá-lo, vai ao banheiro, mija [pensando em novos parágrafos e assuntos não abordados], volta, relê, diz: "que se foda!" e publica mesmo assim e com o refrão de uma música do Legião pra ficar bonitinho.

Vem cá, meu bem, que é bom lhe ver!

O mundo anda tão complicado,

que hoje eu quero fazer tudo por você...

Ao piá fazedor de balaio

Ô, menino barrigudo!
Que que tem nessa barriga?
Tenho fome, muita fome
Fome muita, fome antiga

Ei, menino barrigudo!
Tu, que fazes na tapera?
Olho o azul e digo ao verde
Esperança, aqui, já era.

Diz de novo, barrigudo,
Que tens tu nessa barriga?
Como disse: muita fome
E dos homens, a intriga.

Ô, piá barrigudo
Cria dos Peabirus
Diga lá: como te chamas?
O meu nome é Jesus.

Ô, bugrinho barrigudo,
Tu, que tens nessa barriga?
Outra vez? Olha que falo!
Você quer mesmo que eu diga?

Mea culpa, massima culpa
Ao menino ninguém liga
Só a fome cuida dele
E faz dele só barriga.

Afrodisíaco?

Nem tanto...

Saravá, amendoim!

Acho engraçado o choque cultural entre brasileiros de regiões diferentes. Conversando ontem com um amigo teólogo baiano, Jeremias Santiago, que conclui um período de estágio em Peabiru, fiquei sabendo que na terra dele amendoim se come cozido e com sal e que isso se vende em bares, padarias, e que lhe faz uma falta danada... Disse que no dia de São João, longe da Bahia, deu-lhe uma tremenda fissura: percorreu Peabiru inteira procurando um lugar onde se vendesse amendoim cozido. Coitado!

Trata-se, evidentemente, de apenas uma das particularidades da Bahia. A culinária baiana tem algo de especial. Talvez, porque seja de certa forma divinizada, sacralizada. Acho interessante, por exemplo, como descendentes de africanos associam o alimento às divindades do candomblé. Cada orixá tem um prato específico, uma comida preferida:

EXU – Farofa, pipoca, feijão, inhame, mel, gim, azeite de dendê e pinga [padê];
OGUM – Feijoada, xinxim, acarajé e milho branco [macundê];
OXALÁ – Arroz socado no pilão, mel, milho branco sem tempero;
OXÓSSI – Bolo de milho branco ou amarelo [acaçá], coco, peixe de escamas, feijão e até Karo [uia!];
OSSAIM – Feijoada, mel e coco;
OXUMARÉ - Amendoim cozido [dá-lhe, Jeremias!], batata doce e mel;
OXUM – Feijão-fradinho, ovo, mel e milho branco;
XANGÔ – Quiabo com camarão seco [ajobô], arroz, feijão e farofa;
IANSÃ – Acarajé;
OBÁ - Ajobô, arroz, feijão e farofa;
NANÃ – Folha de mostarda com arroz;
IEMANJÁ - Arroz com mel e manjar branco.

Agora, se um dia eu me tornar um orixá [já que perdi as esperanças de ser canonizado, fico satisfeito com o sincretismo], tenham a bondade de acrescentar àquela lista:

SEXUGI [até parece mesmo nome de orixá, hehehe...] – Carneiro ao vinho, quibe com bastante hortelã e cominho, paçoca, sopa de feijão, pizza de gorgonzola, vinho tinto, churrasco, Doritos Queijo Nacho, chocolate meio-amargo, pinhão, tabule, leite condensado cozido, gnocchi, pão de queijo e café forte. Oferendas de peixe ou frutos do mar terão sido afronta, heresia gravíssima. Do litoral, só mesmo o Barreado de Paranaguá.

Mas, enquanto isso não acontece, vou experimentar o tal amendoim cozido. Será que presta? Oxalá!

Juventude sem escola nem futuro

Nossos adolescentes têm futuro? Não, não tem. E a resposta continuará negativa enquanto não houver políticas públicas sérias para a juventude. Os últimos dados do IPEA não me deixam mentir.

Mas, deixemos que o próprio jovem fale por si mesmo das suas expectativas para o futuro. No áudio a seguir, um menor mourãoense, detido com arma de brinquedo, fala da própria vida e do que espera para ela.

Domingo

Pra vizinha, no banco da rua,
Fala a comadre da vida
da moça que pegou barriga
do guri entupido de lombriga
Porco duma figa!

Entre goles de café, insinua
que um filho da vizinha é veado
que o caçula, um bêbado drogado
Pega até mulher do soldado
Coitado!

"Traçou até a benzedeira", continua
"a filha da Dona Francisca
assanhada que nem pisca-pisca
Nunca passou duma bela bisca."
Arrisca.

"Por hoje basta!", pontua
a amiga que ouviu todo futrico.
"Cala a boca, fecha o bico
Se te pegam com a boca no penico
Que mico!"

Com mais gente em meia-lua
Falam do prêmio que uma ganhou no bingo
do curso que a outra faz pra falar gringo
Até que na garrafa não sobre um pingo
Domingo!

Mãe, não chore!

Marrom? Preto? Não! Não são as cores que dão alma à vestimenta simples de Santa Paula Elisabete Cerioli, a "Mãe dos Pobres". São os retalhos que tornam seu hábito religioso vivo. Retalhos, não de tecido, mas de experiências de vida de uma jovem provada por Deus desde a mais tenra idade; fragmentos de emoções intensas de uma esposa fiel e de uma mãe ferida...

O colo aconchegante dos pais em Soncino; o amor estranho e doentio do marido Gaetano; a perda dos filhos; a amizade e a doçura de Carlinhos; as tribulações em Comonte di Seriate; a dor aguda pela morte do último filho; a solidão; a inquietude... Cenas que não são mais que retalhos, e que, harmoniosamente, vão se dispondo e se entrelaçando de tal forma que, por si só, constituem um vestido de uma mãe bela e santa, costurado pelas mãos de Deus.

Mais que um vestido: um hábito... Hábito de Mãe!

Foto velha

Coisas do piá da foto

Inda vivem cá no peito
Num canto breu, estreito
Que eu mesmo saboto

Mas quando por teimosia
Volto lá onde eu brincava
Emudece-me a palavra
De saudade, de alegria...

Nossos segredos guardados, enfim revelados nus sob o sol

O Guardião do Fogo

Um espetáculo! E no sentido primaz da palavra. Pelo menos foi essa a sensação que tive ontem assistindo ao Guardião do Fogo [representação teatral ao ar livre apresentada na Festa Nacional do Carneiro no Buraco em Campo Mourão, PR]

Cenas comoventes representadas com tanta vida, com tanto encanto, que era quase impossível não se comover: os bandeirantes e o extermínio dos índios do Peabiru, a chegada das primeiras famílias a Campo Mourão, as rezas no antigo cruzeiro, a colheita do café, a Folia de Reis, as festas de São João, a linda homenagem aos pioneiros... Um verdadeiro espetáculo!

Ao diretor Francisco Pinheiro e a toda a equipe o meu aplauso emocionado!

Minha terra tem palmeiras...

E quem duvida, que dê uma voltinha pelo centro de Peabiru.

O fato é que a praça está sendo revitalizada e as árvores antigas foram substituídas.

Tenho pra mim que o prefeito Eleutério Galdino de Andrade, que administrou Peabiru de 1956 a 1960 e que dá nome à praça, só pode ter sido palmeirense. Digo isso porque o jardim central da cidade, volta e meia, faz alusão ao time alviverde: em 2003, o obelisco foi pintado de verde!

A desculpa era que a cor do Hulck predominava na bandeira. Agora, cinco anos depois, e para a alegria dos corinthianos [hehehe...], as árvores da praça foram retiradas para dar lugar a nada menos que várias palmeiras.

Minha terra tem palmeiras. Só faltam os sabiás...

Encontrado o corpo do Padre das Bexigas

Até entendo as piadinhas que a galera faz sobre o que aconteceu com ele. Afinal, não é todo dia que a gente vê por aí um sacerdote católico voando amarrado a balões de festinha infantil. Mais bizarro, quase impossível.

O que eu não consigo entender é que os colegas dele, os padres, riam também. Não entendo porque o que o Adelir queria com aquela cena inusitada era divulgar o trabalho que vinha fazendo na Pastoral Rodoviária, prestando um serviço sério aos caminhoneiros e familiares daquela região portuária do Estado.

Conforme disse Dom Alves dos Santos, bispo de Paranaguá, o Padre das Bexigas "era um homem muito dedicado, com um grande espírito de caridade". Características que os padres que agora debocham dele não têm. A dedicação e a caridade deles voaram faz tempo e dificilmente serão encontradas.